Aos putos

Sempre que uns putos aqui de frente

Danam-se a falar de deus

E a cantar

E a chorar cantando,

Aos gritos,

Eu fico cá

Ressabiado, carrancudo e triste

Por ter de ouvi-los deveras

E, transtornado,

Surpreender-me pensando 

Nesse deus qualquer

E suas colunas de fogo

E seus anjos vingadores

E seus milagres mesquinhos,

Arbitrários

Argh! estou farto dessa nódoa cálida

Que surrupia a suavidade do meu dia

E embota palidamente meu sorriso cansado...

Envelheci precocemente, sei.

E as rugas que marcam 

Profundamente minha alma casmurra

São como fendas intransponíveis

Que me separam da eterna criança que fui

Quando nasci de novo

E agora, no ocaso de minha vida vã

Fecho os olhos e não choro

Deus se foi, não volta

Ficaram eu

Meus calos

Minhas dores

E a lembrança ôca

Daquelas belas estórias

E das verdades rôtas

Que me faziam suspirar

Esperando tropegamente 

Pelos tempos melhores de além.

*Imagem: "Le mal du pays" (1941), de René Magritte.