Era a chuva, meu bem, que me trazia
o cheiro de outrora.
Eu não sabia
mas era a chuva.
Era a chuva molhando o meu rosto
cansado.
A mim, era meu choro que me molhava
mas era a chuva.
Era a chuva alagando, destruindo,
invadindo, enlameando.
E eu achando que era saudade que me afogava
mas era a chuva.
Era a chuva trazendo o estrondo, o grito,
o desespero, o descompasso.
E eu pensando que era você que não chegava
mas era a chuva chegando.
Era a chuva.
Era a chuva.
Era a chuva.
* Imagem: A queda (1953), de René Magritte.
